Дело было под Новый год, в одном из самых популярных московских магазинов.
— Посмотри, какое платье! Хочу увидеть в нем тебя! — мужчина, взрослый и красивый, на вытянутых руках нес какие-то воздушные кружева, похожие на пышно взбитое безе. Его спутница, анемичная шатенка в черном пальто, нахмуренно посмотрела на него. Подцепив край пышной юбки пальчиком, она скривилась так, словно ей предложили буррито с пиявками.
— Здесь же стразы. Здесь же декольте. Оно же короткое! Я что тебе, девица легкого поведения? Я хотела всего лишь простое черное платье..
— У тебя уже двадцать восемь маленьких черных платьев, — поскучнел мужчина, — Но почему ты хотя бы раз не можешь послушать меня? Почему?
— Почему? Да потому что у меня есть вкус! — торжествующе объявила шатенка.
Я подслушивала этот разговор с улыбкой. Как типична эта ситуация. Мужчина хочет видеть рядом с собою объект желания. Концентрат секса. Ту, что будит в нем внутреннего варвара, первобытного охотника в жажде свежей крови. Женщина же, как правило, всего лишь хочет понравиться другим женщинам. Чтобы не быть, у других женщин, бельмом в глазу. Чтобы при ее появлении другие женщины не возмущались, не обсуждали ее за спиной с глумливым хохотом, а одобрительно кивнули. Поэтому она носит черное и серое, поэтому ее юбки всегда прикрывают колени. Сама я, кстати, умудряюсь играть вничью — предпочитаю носить винтаж, что дистанцирует мужчин (в лучшем смысле этого слова), и восхищает женщин.
На днях шли по Петровке со старым товарищем. Погода была отвратительной, полурастаявший снег, перемешанный с химикатами, пожирал ботинки всех, кто осмелился выйти из дома. Серое небо было таким низким, что казалось, задевало брюхом крыши домов; снег летел в лицо. Мы шли от одного бара к другому, пряча покрасневшие носы в воротники. И вдруг, оба остановились как вкопанные. В подобия соляных столбов превратила нас девушка, шедшая навстречу. Ох, что это была за девушка! Казалось, что богиня, которую не касаются метеорологические обстоятельства предновогоднего города, спустилась к нам из иных миров. На ней была короткая юбка в шелковых воланах, которые соблазнительно колыхались при ходьбе. Ноги казались бесконечными — а все из-за ботильонов с каблуками такой высоты, что с них можно было с парашютом прыгать. Белая шубка была легкомысленно распахнута на груди, являя миру блузу в крестьянском стиле, с глубочайшим декольте. Девушка не шла — она словно летела над запорошенным асфальтом, над недоуменными шепотками прохожих, над суетой и серостью Москвы. И не было на улице ни одного мужчины, который на нее не обернулся бы.
Не устоял и мой товарищ.
— Ну ты посмотри, какая, — причмокнул он.
—Да брось, — недоверчиво возразила я, — Ну то есть, она красивая и яркая, но… Она же одета в стиле трансвестита. Разве ты этого не видишь?
—Ну и что. Ну и что. Ну и что.
Это три раза повторенное «ну и что» было красноречивее любого обстоятельного аргумента. К слову, товарищ мой — не арабский шейх, а кандидат филологических наук, владелец рекламного агентства, любитель Уэйтса, Джойса и Блие.
Еще одна история.
У меня была шапочная знакомая, которая предпочитала одеваться под мальчика. У нее не было вообще ни одной юбки. При этом она не то чтобы игнорировала внешнюю сторону женской привлекательности — нет, она как раз любила украшать себя, просто выражала это в несколько странной манере. У нее было не меньше сотни пар брюк — и джинсы, и бриджи, и твид, и шерсть, и шелк, и даже какие-то странные махровые шорты, которые она носила с мартинсами и умудрялась при этом не выглядеть городской сумасшедшей. Тельняшки, свитера грубой вязки, растянутые майки из модных лондонских бутиков — некоторые дамы даже считали ее иконой стиля местечкового масштаба. У нее и муж имелся — он тоже носил мартинсы и тельняшки, и даже внешне они были чем-то похожи между собою.
— Мой муж не любит девочковых девочек, — любила говорить она, — Все эти блондинистые телки в мини наводят на него тоску.
Однажды мы вместе были на какой-то вечеринке, посвященной Хэллоуину. Я решила нарядиться вульгарной ведьмочкой — на мне было очень короткое платье из черных рваных кружев, какая-то смешная шляпа, каблуки, рваные чулки. И в какой-то момент я вдруг перехватила на себе взгляд этого мужа — и вы не поверите, сколько во взгляде том было страсти и тоски.
— Знаешь, твой-то похоже любит девочковых девочек, — сказала я ей тогда (а она, кажется, вполне предсказуемо обиделась).
Вам может показаться, что я взялась за пропаганду травести-стайла. Внушаю, что выглядеть как девушка по вызову — это здорово. Это, конечно, не так!
Я вовсе не призываю вас немедленно мчаться в секс-шоп за сетчатыми чулками, по пути зарулив в косметический магазин за алой помадой и накладными ресницами.
Просто в мире, где мужчину и женщину пытаются уравнять по всем статьям, лично мне кажется, что иногда это принимает болезненные формы — так просто забыть о том, что внутри вашего мужчины, все-таки живет тот самый охотник и варвар. Может быть, он находится в глубокой коме, вообще никак не обнаруживает своего присутствия, но поверьте, он там совершенно точно есть!
Почему бы иногда не покормить его шелками, чулками и откровенным декольте? И потом, разве это не здорово — иногда бросить перчатку девушкам в маленьких черных платьях и посмотреть, как они забавно злятся?
Марьяна Р.
